El Chamuyo era un pequeño reducto (de Chascomús) donde, en su primer época, se podía ir a beber y charlar tranquilamente sin problemas. En principio estuvo pensado como un bar literario, un espacio cultural o algo así. Con el tiempo se convirtió en un simple pubcito, chiquito – literalmente-, muy ameno y agradablemente calido sobre todo en las frías y aburridas noches de invierno chascomunenses.
Con el tiempo, pese a la insistente idea de Raquel (su dueña) de mantenerlo, El Chamuyo cerró.
Las mesas de El Chamuyo no eran cualquier mesa, estaban escritas con poesías de diferentes autores y escritos varios de Cortazar, Borges, etc. Era muy interesante (al principio) llegar, sentarse y leerlas.
No pude dejar de sorprenderme cuando el domingo en una parrilla de la ruta 2, bajo el mantel, leí claramente una poesía de Neruda. Por supuesto que no fue Neruda quien me sorprendió, nunca me gustó. Lo que me carcome el cerebro es pensar que hacen (ahora) las mesas de El Chamuyo allí, ya que evidentemente no estamos hablando de restaurante literario.
Con el tiempo, pese a la insistente idea de Raquel (su dueña) de mantenerlo, El Chamuyo cerró.
Las mesas de El Chamuyo no eran cualquier mesa, estaban escritas con poesías de diferentes autores y escritos varios de Cortazar, Borges, etc. Era muy interesante (al principio) llegar, sentarse y leerlas.
No pude dejar de sorprenderme cuando el domingo en una parrilla de la ruta 2, bajo el mantel, leí claramente una poesía de Neruda. Por supuesto que no fue Neruda quien me sorprendió, nunca me gustó. Lo que me carcome el cerebro es pensar que hacen (ahora) las mesas de El Chamuyo allí, ya que evidentemente no estamos hablando de restaurante literario.
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