Mando una carta a un diario, conservador el diario. Tengo un par de firmas sicarias. Me avalan. La cuestión es que me molesta un boliche noctámbulo de la calle Lastra. Salto. Me exaspero, lo escribo para que todos se enteren, dicen que soy escritor. No lo sé, yo por si acaso me hago, el escritor. Uso palabras difíciles, que no es lo mismo que raras, antiguas palabras difíciles. Evidentemente soy de otra época, no poeta eh, no no, simplemente de otra época. Me molesta el ruido a la noche, no puedo dormir. Entonces digo: “llevamos al frente la bandera de Cromañon”, sin atender insignes diferencias entre una cosa y la otra. Hablo por hablar, escribo por escribir. Algunos ya me deben considerar un hipócrita. No me importa. Yo sigo así, creo que vengo bien.
...un burgués
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